No cogí por azar esta novela inafisignificante, pero lo hubiera preferido, menos listas Caperucita, quítame de encima esas recomendaciones con forma de tarta, porque Azar me oprimió con sus extensas descripciones y sus palabras sobrantes y la inanidad que nubla a la novela y hace que no arranque, ¿cuándo arranca?, tan opresiva como el régimen de su país, merecedora de un ipsilambamiento categórico, todo con tal de que esta excampeona de natación egolátrica que analiza a Nabokov mientras me quema la oreja con un soplete casero que emite redundancias y trivialidades se lleve su discurso edulcorado y su rebeldía con olor a agua de azahar a otra parte en la que no produzca ningún daño, especialmente y más si cabe cuando en menos de 100 páginas es capaz de manchar con su baba narcisista el abrigo ceñido que viste este personaje que interpreto en esta habitación propia.
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