Jamón de pata negra

El vendido de Paul Beatty.

Radiografía de Los Ángeles y de la experiencia de ser negro en uno de los barrios más desfavorecidos de la ciudad. La radiación que emite Paul Beatty es satírica, de ahí que la lámina de plástico revele un esqueleto mayormente compuesto por huesos de la risa. El estilo de Paul Beatty es tan exuberante que requiere más concentración de lo habitual (leído en versión original), pero recompensa con creces. 

Beatty demuestra ser un escritor ingenioso, inteligente y estimulante, con una prosa algo cargada pero sólida. El humor es bastante acertado, aunque hay muchas referencias que un lector de fuera de Estados Unidos no captará (me incluyo). También destaca por plantear situaciones originales que funcionan a nivel cómico y conceptual, aplicando un punto de vista crítico hacia el entorno en el que vive el protagonista. 

Posiblemente sea uno de los mejores libros sobre la experiencia afroamericana en Estados Unidos, no tanto por su realismo como por la frescura de su enfoque, que abraza la individualidad por encima de los estereotipos y las diferencias raciales y lanza dardos en todas las direcciones.

Azul celeste casi negro

Noches azules de Joan Didion.

Prolongación conceptual de El año del pensamiento mágico, esta vez centrándose en la muerte de su hija. Misma fluidez prosística, bastante menos emotividad y profundidad.

La relación que establece Joan Didion entre las noches de cielo azul y el paso a una etapa más oscura de la vida (enfermedad, vejez, muerte), es bastante evocadora. Más allá de eso, es un libro bastante más disperso que El año del pensamiento mágico; elusivo hasta el punto de parecer superficial a la hora de encarar el dolor y el luto.

Eso sí, lo más molesto de su predecesor sigue estando presente: Didion vuelve a ser petulante y a alardear de amistades y viajes, con un extra de egocentrismo. De hecho, parece más un tratado sobre la vejez y cómo la muerte se acerca a la propia Didion, como si la muerte de la hija fuera únicamente un recordatorio de su propia mortalidad.

El mejor amigo de la mujer

El amigo de Sigrid Nunez.

Cóctel refrescante de autobiografía y ficción con toques metaficcionales (ficción que habla de sí misma) y metaliterarios (literatura que habla de literatura). Por momentos me recuerda a David Markson, tanto por el tono íntimo que consigue, como por la cantidad de citas de autores y anécdotas de figuras históricas que incluye (no me extrañaría que Markson fuera una de sus influencias). 

Destaca principalmente por cómo establece un tejido narrativo sólido entrelazando el tema del suicidio con observaciones sobre literatura y la profesión de escritora, con cierto énfasis en las clases de escritura creativa que la propia Sigrid Nunez imparte en la vida real. El hilo argumental del perro también resulta simpático, aportando ternura y una dimensión más mundana que complementa a las capas más intelectuales. La prosa tiene mucha fluidez, hay toques de humor que funcionan y la mayoría de ideas que plantea son interesantes.

Offsaid

Fuera de lugar de Edward W. Said.

Memorias del famoso pensador palestino Edward Said, conocido principalmente por su libro Orientalismo. Sorprende lo soso y plano que es el texto, teniendo en cuenta la vida tan ajetreada que aparentemente tuvo Said. Lo que potencialmente podría haber sido algo estimulante y enriquecedor en el papel, se convierte en una masa aséptica y apática de palabras que no aportan nada más allá del valor subjetivo y genealógico que pueda tener para sus allegados. Me leí unas 100 páginas y la verdad es que me quedé igual. Hay una cantidad excesiva de detalles irrelevantes y una ausencia casi total de elementos interesantes. Rescatamos la elocuencia de Said, por supuesto, pero la prosa no se aleja de lo funcional y apenas hay reflexiones profundas de sus vivencias.

Tokata, errata, errática

Los errantes de Olga Tokarczuk.

Empieza fuerte y poco a poco se va deshinchando. A partir de la página 120 empecé a leer saltando entre fragmentos.

Colección irregular de anécdotas, relatos y ocurrencias relacionadas con los viajes. Prosa competente; contenido, en su gran mayoría, insulso.

No es ni una sombra de El Danubio de Claudio Magris, libro al que me recordó conceptualmente en todo momento, quizá por tenerlo fresco en la memoria, aunque probablemente haya otras comparaciones más acertadas.

Se confirma una vez más que el Premio Nobel de Literatura es un chiste. Firmado: Thomas Pynchon.

Las excusas para construir algo no lineal pueden ser aceptables (si los viajeros son seres errantes y cada viaje es un espacio-tiempo totalmente distinto, me puedo permitir hacer un texto errático), pero hay que ofrecer algo de calidad. Por desgracia, no es el caso.

Aquí la autora ha juntado una serie de escritos que tenía en el fondo del cajón y ha hecho un libro, ahorrándose los quebraderos de cabeza que supone construir una estructura sólida. 

La arbitrariedad pesa demasiado y los textos, por sí solos, no valen gran cosa. Los intentos de entrelazamiento narrativo tampoco aportan mucho.

Si cada libro es un viaje, este es en tren de Cercanías.

Metaánfora

El coleccionista de coleccionistas de Tibor Fischer.

Narra una vasija inmortal y omnisciente que es capaz de cambiar de forma a su antojo. Y hasta ahí llega la originalidad de este libro. Desde el principio, el tono que plantea Tibor Fischer es demasiado infantil y lo peor de todo es que no está respaldado por el humor. Nada es serio, nada es gracioso, ¿qué nos queda? Pues un mejunje insulso y banal de chistecillos tontos, robos, travesuras y situaciones sexuales que ni la prosa ni la estructura con flashbacks consiguen animar.

La estatura del río

El Danubio de Claudio Magris.

Claudio Magris recorre el Danubio y nos lleva de la mano introduciendo anécdotas, reflexiones y digresiones históricas, todas ellas desencadenadas por el territorio que vamos atravesando alrededor del río. La ambivalencia es lo que define a este ensayo: a veces sientes que estás ante una obra maestra y otras veces ante una lección de historia algo pesada. No obstante, la prosa de Magris es tan poética y evocadora y su visión es tan afilada, que los atributos positivos suelen salir victoriosos.

Destacaría el cruce conceptual que se produce al mezclar el río con las conexiones entre presente y pasado que establece Magris, especialmente desde el punto de vista de que el agua del río nunca es la misma (el tiempo sigue su curso), pero el río lo identificamos siempre como lo mismo (los capítulos históricos y las vivencias del pasado se quedan grabadas, aunque sea en la memoria o en el papel). El propio autor hace algún guiño a esta idea.

En general, plantea ideas interesantes sobre el tiempo y el espacio, despliega reflexiones agudas sobre Europa y sus diferentes culturas y tiene pasajes verdaderamente maravillosos, dignos de la mejor ficción. Aunque el contenido se apoya principalmente en el pasado (información detenida en el tiempo), su estructura formada por capítulos breves consigue transmitir el dinamismo de un viaje y te sumerge por completo en los diferentes aspectos de las regiones que transita. Bastante enriquecedor.

*Apunté el capítulo "Entre los otros vieneses", página 167, como uno de los mejores.