Un veinteañero viaja desde Islandia a algún país de Europa para arreglar el famoso jardín de una iglesia. Y mejor que se hubiera quedado en casa. Uno va pasando páginas esperando que ocurra algo trascendental relacionado con la espiritualidad, el eremitismo o la naturaleza, pero nada de nada, la autora se limita a moverse por superficies. Este es uno de esos textos en los que el lector espera y espera y al final no sucede gran cosa.
Lamentablemente, la sensación final es que es una novela inacabada, una especie de boceto inicial sin ideas al que se le han añadido palabras de relleno hasta completar el formato novelístico requerido. Llegas al tramo final del libro y parece que la historia todavía no ha arrancado. Y concluye y te rascas la cabeza intentando averiguar qué buscaba la autora. Su único mérito es conseguir que me la haya leído entera.
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