La autora le hace un descosido al pacto de ficción con la rigidez de su escritura, es decir, desde el principio es evidente que estamos ante un texto escrito por alguien y no frente a una obra con vida propia. Esto no es más que un artefacto palabril sin alma y sin aleteo; no sabe volar sin motor y sin que cada uno de los tripulantes exhiba el uniforme correspondiente, con la camisa por dentro del pantalón y la chaqueta bien abrochada. Lejos del canto natural de los pájaros, su premisa apocalíptica relativamente atractiva se ve obstaculizada por un ritmo cachazudo que convierte en héroe a todo aquel que pasa de las 50 páginas.
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