Crónica de un refugiado yugoslavo (bosnio) que intenta salir adelante en Francia en la época de la guerra de los Balcanes. Al principio el texto tiene su gracia, con un estilo humorístico y directo que funciona más o menos bien, pero poco a poco se va colando entre las grietas la tosquedad. Hay algunos pasajes poéticos meritorios, pero en general no hay demasiado brillo y el humor suele ser poco refinado, véase: le dejan una cazadora de cuero y dice "[alguien] ha añadido unas quemaduras de cigarrillos. Probablemente, en otra vida, mi chupa sirvió como cenicero" o "uso tan poco dentífrico para lavarme los dientes que parece una limpieza en seco".
Lo más preocupante es que faltan reflexiones dignas de un libro sobre un refugiado que huye de una guerra. Es curioso que quede con compatriotas y asegure tener charlas "sobre la guerra, la vida y nuestros queridos muertos", pero estas sólo aparezcan como comentarios que indican su existencia y no como algo desarrollado visiblemente para el lector. En el fondo, es un quiero y no puedo constante, principalmente porque falta agudeza y mordacidad en las percepciones y en la articulación de las mismas.
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