Fulanas cocinándose en su propio jugo de chismes y decrepitud. No saques el pan para mojar, no es ocasión. Prosa como un insecto atrapado en un ámbar color amarillo cerumen. La historia es un árbol que cae en un bosque en el que no hay nadie y a nadie le interesa. Difícil tocar el cielo si no se intenta. Siempre nos quedará el baile de las ramas, que no rameras.
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