A las 57 páginas ejecuté el silbido maestro y el halcón regresó a mi brazo. Ya había volado lo suficiente. Me gusta sacarla a pasear por las tardes, cuando la luz mengua y me distraigo con los tallos, las flores, el romero... Cuando ella vuela contemplo a mi alma en su estado más trascendental, libre y aguerrida, cazando ratones y disfrutando la sencillez del campo y sus ofrendas silenciosas. Todo se oscurece cuando, de repente, empiezo a escuchar una extraña voz femenina en el fondo de mi cabeza que describe lo que tengo que hacer. Hay tanta voz, tanta narración, por así decirlo, la voz y las palabras ocupan tanto espacio, que mis acciones empiezan a perder naturalidad, como si nacieran de una serie de aburridos cálculos matemáticos, y lo único que puedo hacer es resignarme a no poder disfrutar ese momento como me gustaría y aceptar que la fruta sólo sabe a fruta cuando estoy sola conmigo misma.
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