78 páginas fueron suficientes para sentir la severa necesidad de abandonar este terreno baldío en el que un hombre apático e infeliz que trabaja en un museo nos cuenta una vicisitud matrimonial inverosímil empleando un lenguaje afectado cuyos ornamentos transmiten una artificialidad que contrasta gratuita y negativamente con la simplicidad de lo narrado, como si el único recurso del autor para eludir la anodinidad fuera la aglutinación de amaneramientos.
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