Stream of consciousness de un personaje que se define como orientalista y musicólogo y que tras descubrir que está gravemente enfermo, se deja llevar por sus pensamientos, casi todos ellos orientados hacia lo oriental y hacia su vínculo con una mujer.
Este tipo de textos no los soporto. Desde el minuto uno, Enard nos manda a la intemperie para que aguantemos un chaparrón de nombres y de pretenciosidad salvaje. El name-dropping y las referencias no cesan: escritores, poetas, compositores, lugares... todo con un lenguaje bastante relamido. Si te tiras un pedo mientras lees esta novela cuenta como oxímoron, ya que seguro que para Enard esto es una sinfonía literaria de valor incalculable y tu pedo a lo máximo que aspira es a ser definido con el término miasma.
Se podría aplaudir la erudición de Enard si aportara cosas al texto, pero en este caso es puro exhibicionismo intelectual, un masaje umbilical que apenas tiene en cuenta al lector. Supongo que esta emisión de información manoseada, donde el dato wikipédico se disfraza de lirismo, cautivará a muchos lectores, pero uno no lee novelas para recibir la información que tiene almacenada un individuo en su cabeza, para eso prefiero utilizar Google.
*En la página 87 vi una foto y decidí dejar el libro, porque ya me habían tomado el pelo lo suficiente.
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