Deposito mis ojos por segunda vez en esta novela sobre el apartheid en Sudáfrica y me vuelve a suceder lo mismo que en la primera: a las 50 páginas me despido. Inmediatamente después, la región más vulgar de mi cerebro empieza a pensar en juegos de palabras con hamburguesas, calorías y el apellido de la escritora. Mal ahí esas neuronas, ejercitando la burla ante un tema tan serio tratado por toda una Premio Nobel.
La novela es esencialmente una turbamulta de descripciones insípidas, comentarios políticos lanzados al aire de cualquier manera y personajes sin ningún interés, acompañada de una prosa con cualidades robóticas y un ritmo narrativo bastante malo que genera confusión y apenas fluye. He de decir que la traducción del libro que cayó en mis manos (editorial Planeta) me pareció bastante dudosa y puede haber contribuido al desastre.
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