Leí el 20% del libro, porcentaje más que aceptable dado que ofrece poca cosa. Aquí Fernanda Melchor hace más de correveidile que de escritora, presentando un festival de cotilleos y chismes que intentan golpear al lector con sus misterios, su esoterismo y su sordidez, pero sin conseguir nada memorable, aunque quizá escandalice a los más mojigatos. Es una pena, porque la naturaleza marujil del texto ahoga todo su potencial, diluyendo los destellos de la prosa y un estilo que imita satisfactoriamente los vaivenes y el ajetreo de un huracán.
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